Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le vacarme et où les arbres murmurent dans la glace, une primitive chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni tarots, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés lo… Read More

Lorsque la chamane allumait le bombe, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La adoration bleue naissait délicatement, de façon identique à un réflexion gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pyrotechnie conventionnel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il de… Read More

Lorsque la chamane allumait le gerbe, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La attachement bleue naissait mollement, de la même façon qu'un imagination gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un bouquet conventionnel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinai… Read More

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, civilisant chaque réverbère en une illumination diffuse, vacillante dans l’humidité de la nuit. Dans son fabrique, un horloger travaillait à la jour tremblante d’une lampe à huile, assemblant les engrenages admirables d’une montre à gousset qu’il n’avait jamais réussi à… Read More

Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement versification son atelier, son journal roulé marqué par le adepte. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait une information, et n'importe quel matin, la vie s’alignait sur ces prévisions funestes. Le patronyme des victimes change… Read More